SEXTA-FEIRA 13 - TEMPLÁRIOS E GATO PRETO

Hoje é sexta-feira 13. Nada vai mudar na sua vida. Mas que há um monte de crenças por ai, há. E como é mesmo que surgiu essa história de sexta-feira 13 ser um dia "maldito"? 

Vamos começar com o número 13. Ele ganhou um certo status de lazarento por conta de várias superstições: eram 13 apóstolos na última ceia, e o 13º seria Judas, que traiu Jesus. Na Roma Antiga, as bruxas se juntavam em grupos de 12 - pois o 13º era o demônio. 

Tem mais. Na numerologia o 12 é considerado de algo completo: 12 meses do ano, 12 tribos de Israel, 12 apóstolos de Jesus, 12 signos do zodíaco, 12 horas no relógio. já o 13 é uma transgressão e sinal de infortúnio e azar. No tarô o 13 significa morte. Nunca se convidam 13 pessoas pra um jantar, na França chegam a contratar o 14º convidado. Nos Estados Unidos muitos hotéis não possuem o 13º andar e dizem que na Inglaterra os condenados davam 13 passos até chegar ao local onde iam ser enforcados. E adivinha qual era o dia das execuções oficiais? A sexta-feira! 

Segundo a revista "National Geographic" em 2004 quase U$ 900 milhões foram perdidos nas sextas-feiras 13 porque as pessoas se recusavam a fazer negócios nessa data. 

E as superstições não param: existem histórias muito anteriores a Cristo, como por exemplo na Mitologia Nórdica que conta que houve um banquete e 12 deuses foram convidados. O Loki, aquele do mal meio louquinho que muitos descrevem como Espírito da Discórdia, ou Deus da Travessura, apareceu sem ser convidado. Seria o 13° convidado. Chegou e armou um barraco. Balder (filho de Odin), conhecido como sendo um dos deuses favoritos, considerado Deus da Luz, o mais belo dos deuses, morreu na confusão (o Loki fez uma fofoca enorme e o irmão Hoder, Deus da Guerra, matou Balder). 

Outra versão é que a Deusa do Amor, da Fertilidade e da Beleza, esposa de Odin e madrasta do Thor, Frigga (que deu origem a frigadag, friday, sexta-feira...ó já a ligação ai ó) foi transformada em bruxa quando as tribos nórdicas se converteram ao cristianismo. 

Então, como vingança ela passou a se reunir todas as sextas-feiras com outras 11 bruxas e o demônio e os 13 ficavam rogando pragas aos humanos. Enfim, a mitologia é grande mas sobre o número 13 seria isso. 

E a sexta-feira, o que tem de ruim? Além de ser o dia da reunião da tal Frigga lá da Mitologia Nórdica, católicos acreditam que a crucificação de Jesus foi numa sexta-feira (a Sexta-Feira da Paixão taí, né?) também há teólogos que especulam que o tal dilúvio da Bíblia, aquele do Noé, começou numa sexta. Foi o suficiente pros marinheiros da europa se borrarem de medo. Eles simplesmente acreditaram que seria um dia de azar e pararam de zarpar nas sextas-feiras. 

Seguindo ainda na linha do cristianismo, conta-se que em 13 de outubro de 1307 uma sexta-feira, o rei Felipe IV da França decretou que a ordem dos Templários era ilegal. Foi assim: diz que ele tinha muito medo da influência da Igreja dentro do reinado dele, pra agradar padres e troianos, ele tentou se filiar a ordem religiosa dos Templários, mas os cavaleiros recusaram o fofo e ele ficou uma fera. Mandou torturar e executar todos os templários do país, acusados de heresia. E a coitada da sexta ganhou fama de ser maldita. 

Então, se juntar a sexta-feira com o 13 ai vira filme de terror dos anos 80 (quem não conhece a musiquinha? Quem não ficou se tremendo de medo do Jason, aquele da máscara, do lago, lembram?), vira debate, vira até assunto em blog.

Se você pesquisar na internet vai encontrar coisas como: " O império Asteca acabou quando Hernan Cortés capturou o rei de Tenochtitlán, em 13 de agosto de 1521, uma sexta-feira". 

E você sabia que tem gente que tem tanto medo da data que é doente? O nome da fobia de quem tem medo de sexta-feira 13 é parascavedecatriafobia (tenta dizer isso rápido 3 vezes seguidas) ou frigatriscaidecafobia (ah tá, ficou mais fácil, né?). 

São muitas as curiosidades que não servem pra nada. O único porém na data é que existem uns ignorantes que consideram a Sexta-Feira 13 coisa do demônio, outros têm religiões estranhas e acabam maltratando gatos pretos. O ser humano é nojento e cria superstições desde o primeiro suspiro da história, assim surgem datas e crenças. É normal. O que não dá pra engolir é que se faça mal aos bichinhos que não tem nada a ver com isso. E um alerta: se você tem gatinho preto, cuide pra ele não sair de casa. Nunca se sabe...fique de olho e denuncie!!!! 

Rico de novela

Ninguém gosta de sofrer. Mas é inevitável em algum momento da vida. E,  já que vamos sofrer mesmo,  eu por exemplo, queria sofrer igual rico de novela:
1 - não chora. Só faz ar blasè. Quem chora é pobre, que se descabela, implora pra voltar, diz que vai se matar
2 - perde a fome. Sempre tem uma empregada pra levar lanche/café da manhã/almoço na cama. E o rico nunca come. E se por acaso sai do quarto e vai até a copa, senta á mesa já posta e farta e não come nada.
3 - não incha. Já q não chora, não fica inchado e se por acaso der uma choradinha escondido é só usar um super mega maravilhoso óculos escuros e pronto. Ninguém percebe.
4- viaja. Rico de novela sempre cura dor de cotovelo, de corno, qualquer dor, viajando. Ai encontra um novo amor SEMPRE muito melhor, mais legal e bonito
5 - não paga mico. Sempre tem gelo no potinho pro wiski, toalha limpa no banheiro, depilação em dia...tudo pra facilitar novas conquistas. Pobre sofre se jogando na cama espalhando lenço usado pelo chão sem trocar lençol muito menos lava a louça...
Enfim, se vamos sofrer, bem que poderia ser em Paris bebendo champanhe né? Mas não. A gente sofre é aqui mesmo. Inchando os olhos, comendo igual uma louca e aguentando a seca... Segue o baile.

Ruiva Diva: Tonalizante Hard Ultra Violet

Ruiva Diva: Tonalizante Hard Ultra Violet: Hoje o cabelo colorido é novamente da Deca do OBlogDaDeca.blogspot.com.br O Tonalizante usado foi o Ultra Violet da Hard Colors da Keraton /...

SEMANA DO MEU ANIVERSÁRIO

sexta-feira é meu aniversário. esta semana é a semana da envelhecência...tudo bem. não tenho medo da velhice. mas algumas poucas coisas me incomodam e me preocupam, entre elas, tenho medo:
que minha bunda caia
que minha boca fique enrugada igual tartaruga
que meus peitos caiam
que eu fique (ainda mais) ranzinza
que eu encarete
que eu perca a memória
que eu fique pobre (tá essa última na verdade é pra dizer que tenho medo de ficar velha e trabalhando horrores pra pagar plano de saúde)

por agora é o que eu me lembro...outros medos virão. fiquemos atentos.

O VIDEOCASSETE E MEU PRIMEIRO BEIJO

– Quem quer ficar com o papel da bruxa?

– Eu, eu, eu! – Gritei, me antecipando às coleguinhas.

Para minha grande surpresa, ninguém mais se candidatou. Era a formação do elenco para uma peça do balé. A professora estava montando a historinha da Bela Adormecida.

Lá em Arroio Grande, no Rio Grande do Sul, a cidade era tão incipiente que não havia uma escola especializada em balé. Quando comecei os primeiros passos, as aulas eram improvisadas em alguma sala da escola primária. Até que ganhamos status e fomos transferidas para o prédio do “Artesanato” – onde o nome já dizia, funcionava uma associação de artesãos. As barras para as bailarinas se equilibrarem eram de cano PVC e não tínhamos espelho nem camarim, mas éramos cheias de entusiasmo.

Coube a mim, então, fazer o papel de bruxa. Fiquei tão orgulhosa. Minha roupa era preta, brilhante e eu tinha vários solos na apresentação. No auge dos meus 10 anos, eu estava me sentindo o máximo. A apresentação foi num clube muito chique da cidade.

E por falar em clube, como cidade do interior tem clube, né? Dia desses tive o prazer de conhecer o mais antigo do país. Fica em São Leopoldo, também lá no Rio Grande do Sul, e chama-se Orpheu – criado em 1858.

Enfim, em Arroio Grande tínhamos vários. A apresentação de balé foi no Clube do Comércio. Pena que na época não havia máquina de filmar, nem smarthpone, nem as facilidades atuais. Meu pai se virava com uma “yashika” para fotos e olhe lá.

Isso durou pouco. Muito moderno que era, meu pai comprou o primeiro videocassete da cidade. Ou o segundo. E para a alegria dele, e a nossa, logo começamos a ter em filmes todos os feitos, danças e apresentações. Ele e um amigo eram os únicos que tinham o aparelho.

Nos primórdios da tecnologia, o videocassete era uma geringonça pesada e nada prática. Para filmar era uma trabalheira. Num braço se carregava o aparelho com a fita, no outro uma máquina de filmar gigante. Mas meu pai estava lá, firme, registrando o dia a dia da família.

Não só de filmes caseiros viveu-se nessa época. Começamos a registrar festas, passeios e desfiles. Até uma peça de teatro.

Meu padrinho é metido a artista e montou uma peça teatral: “Grilhões”. Contou com a participação de vários amigos. Ainda sob o rigor da censura e da ditadura, foi corajoso em tocar em assuntos delicados como escravidão, liberdade e racismo. E não é que a peça fez sucesso em toda a região? A encenação também foi num clube que não lembro o nome. E está tudo registrado pela velha máquina do meu pai.

Esses mesmos amigos se empolgaram com a tal peça e resolveram fazer uma brincadeira, dessa vez mais suave: montaram um casamento de festa junina na AABB – outro clube!

E estava lá o elenco todo: noiva – interpretada faceiramente pelo meu padrinho; noivo, pai da noiva, padre, etc., etc. E meu pai registrando com sua parafernália toda a bagunça que foi feita.

Um ano depois estávamos mudando para Brasília. E o videocassete continuava na nossa vida. Fazíamos filmes caseiros e até registro das nossas competições de natação.

Como eu não conseguia ficar longe das ruas do interior, nas férias escolares, a primeira coisa que eu fazia era voltar a Arroio Grande.

Eu já morava em Brasília havia dois anos e o sedex naquela época não existia. Ganhei, então, a missão de levar na bagagem as fitas com nossos filmes para que os amigos de Arroio Grande pudessem ver as filmagens da capital.

Nessas férias houve por lá um festival da canção. Não recordo qual festival, porque no Rio Grande do Sul têm vários. Sei que foi em um parque – misteriosamente não foi no clube. Parque Guilhermino Dutra. Naquele tempo a gente chamava o lugar de “Prado”. Não sei hoje como é. Era um local de exposições agropecuárias, de feiras de artesanato e, naquele ano, palco de um festival de música.

Fazia uns dias que tinha um guri de Bagé me cuidando. Ou, para melhor entendimento, me paquerando.

Eu estava com meus 12 anos. Cabelo longo, aparelho nos dentes e uma inocência de doer. Mesmo morando em cidade grande ainda era garotinha do interior, com toda a beleza de assim o ser.

Durante o festival, ficamos trocando olhares e sorrisos.

Eu estava encantada. Pelo festival, pelas luzes do palco, pelo menino bonitinho que não tirava o olho de mim.

Foi então que, naquela noite, dei meu primeiro beijo. Um beijo suave, nervoso, apaixonado e marcante. Meu primeiro amor. Começamos um chamego infantil. A menina de Arroio Grande e o gurizinho de Bagé.

Desse namorico tenho boas lembranças. Algumas delas registradas em fita VHS. O tal amigo do meu pai, aquele que também tinha um videocassete, fez um filme numa tarde de sol para mandar lembranças para a família que me esperava na capital. E o namoro tá lá, registrado, com todos os sorrisos e nossas mãos dadas, em imagens que tenho medo que comecem a se apagar. Como as fitas antigas do meu pai.

FIM

* CRÔNICA PUBLICADA ORIGINALMENTE NO BLOG "DO MEU INTERIOR" 

http://www.domeuinterior.com.br/o-videocassete-e-meu-primeiro-beijo/

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TATUAGEM

Foi como se um machado cortasse o pulso. Uma dor insuportável. O braço ardia em agonia. Dilacerado. O susto a fez tremer. Foi assim que despertou de uma soneca rápida naquela tarde: aos gritos.
A tatuagem no braço direito latejava. O desenho de um coração sangrando simplesmente pulsava. O sangue não era mais pintado. Era de verdade. Sujara a cama onde Estela adormecera minutos antes.
A garota de 20 e poucos anos morava sozinha. Mantinha, ela mesma, o corte de um moicano rosa feito na cabeça. Exibia uma maquiagem pesada que se acumulava na pele mal cuidada. Para pagar as despesas, fazia bico de atendente numa lojinha de roupas góticas de um amigo gringo.
Depois de gritar de dor, tomou fôlego e acendeu a luz fraca que tentava iluminar o quarto bagunçado.
– Que porra é esta?
Disse em voz alta.
– Que merda!
Praguejou ainda mais alto. Segurou o pulso direito, olhou mais de perto, mas não conseguia acreditar no que via.
Era a primeira tatuagem que havia feito na vida: um coração "retrô" vermelho atravessado por uma seta. E agora ele sangrava de verdade!
Correu para o banheiro, enfiou o braço na pia, abriu a torneira até o fim. A água caia forte em cima do desenho. Limpava o sangue mas não revelava cortes, nem mordidas de animal, nada. Era como se o coração sangrasse por conta da seta atravessada.
Estela passou a mão, esfregou a tatuagem com a esponja que estava caída no box. Era isso mesmo: a seta fazia o coração sangrar. O desenho todo se agitava.
A tatuagem estava viva.
Enrolou a toalha no pulso e correu para o guarda-roupa.
Vestia somente uma calcinha rasgada e uma blusa velha de propaganda política há muito descartada por alguém na igreja vizinha.
Ela era assim: passava uma vez por semana na igreja, não pra rezar, mas pra ver o que havia de donativos à disposição. Foi lá que conseguira dinheiro para fazer o tratamento dos dentes que no ano passado haviam caído.
Estela tinha levado uma surra do padrasto e perdeu dois dentes da frente. O mesmo sórdido que a estuprou quando tinha apenas 13 anos. Para conseguir visitar a mãe, a moça se arriscou encarar o homem bêbado. A mãe ficara paraplégica depois de um acidente de carro, onde tentava fugir do marido violento. Por absoluta falta de opção, voltou aos braços do agressor e vive à mercê da loucura do homem.
O padre da igreja é um senhor alegre, sorridente, o chamado “gente boa”. Sempre tem uma palavra de conforto para Estela. “Minha estrela”. É assim que o padre Mércio chama a garota punk cheia de piercings e tatuagens. E não se importa quando Estela "renova" o guarda-roupa com as doações.
Na ansiedade que estava, Estela pegou um vestido qualquer, pelo meio da sala, mesmo antes de chegar aos cabides minguados onde pendurava as roupas velhas. Trocou de roupa e saiu correndo de casa. De pés descalços, com o pulso amarrado na toalha. Ia em direção ao padre Mércio quando novamente sentiu uma chaga se abrindo. Dessa vez no pescoço.
Estela tinha um sol tatuado no pescoço. Que agora pegava fogo. Queimava a pele da garota. Ela gritou e voltou para casa, não conseguia andar de tanta dor. Voou para dentro do chuveiro e a água que caia em seu corpo amenizava a dor.
Não demorou muito e logo sentiu uma pontada no pulmão. Uma lança atravessava suas costelas. A espada de São Jorge lhe tirava o fôlego rapidamente. Estela tinha um dragão e o santo tatuados nas costas.
Sem aguentar o golpe, Estela caiu. No chão, sentindo a lança atravessada nas costas, gritou em agonia. Ninguém ouvia.
Foi então que, de uma das pernas dela, duas cobras começaram a rastejar pela pele. Subindo em direção ao seu rosto. Ela tinha duas serpentes tatuadas na perna.
Estela gritou mais uma vez mas já estava quase sem ar.
A noite chegou.
A porta da frente da casa estava aberta. Na pressa de chegar ao chuveiro, esquecera de trancar. E assim permaneceu até o outro dia.
Na manhã seguinte, um vizinho curioso achou estranho a porta escancarada e se atreveu a entrar para ver se estava tudo certo.
Encontrou Estela no chão da cozinha. Sem vida, com uma faca na mão. FIM

*TEXTO ORIGINALMENTE PUBLICADO NO BLOG "BAR DO ESCRITOR"