já falei isto antes: tenho a meta de ler cinco mil livros
durante minha passagem por este mundo. o problema é que continuo meio perdida
nas contas. não sei quantos já foram, nem quantos faltam. mas numa conta
simples deduzi que lendo um livro por semana, no fim do mês seriam 4 livros. 4
x 12 dá 58 livros por ano. como não leio desde que nasci calculo ai que deva
chegar à minha meta lá pelos 110 anos. é isso? então fudeu. mas vou continuar
no caminho, vai que...enfim, e houve um tempo em que mesmo o livro sendo ruim
eu ia até o fim dele. ai mudei. hoje eu paro, deixo de lado. ás vezes perdoo a
chatice, outras deixo lá quieto até sabe-se lá quando. acontece que o último
livro que peguei para ler, eu fiquei com pena dele. é verdade. morri de pena e
fui lendo até o fim. mas quer saber, foi um saco. “ruas estranhas”. livro ruim,
não recomendo. chato, arrastado, com histórias
que acabaram se repetindo, e escritores que não me encantaram. fazia
tempo que eu não tinha uma relação tão complicada com um livro. ao ficar com
pena dele, a cada história eu dava uma chance.
na verdade gostei de duas ou três de uma série de 16 contos. é um
péssimo índice. ai estampam na capa o
nome de george r. r. martin e na verdade
ele só organizou a coletânea e escreveu a apresentação do livro. no fim
me senti meio vazia, meio mercenária. li e não gostei e me pergunto até agora por que diabos fui até o
fim?
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